Cotidianos,
Permanentes,
Intensos,
Los milicianos emprenden la utopía.
Cada paso inventa la ruta,
Cada pie alumbra el barro
Que aprieta su sendero.
Las espadas sudorosas
Pueblan el aire
Con ruidos de m℮tal furioso.
El fragor que no descansa
Agita y fulmina al enemigo.
Después, nada queda en pie,
Sólo el campo de batalla
Sin nombres y sin rostros.
La historia como una letra de arena
Se desliza indiferente
Arrastrada por el viento.
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Que tres versos de inicio más intensos. Pero no hacen nada sin el cuarto. Es como para sólo ser leído por el o la militante.
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